Пишу стыдом наполненных чернил, другим писать покуда не умею. Грехи, что
груши недозрелые висят и пасть не могут, и не рвет никто и сам оскомины
боюсь. Вот и лежу в белый потолок уставясь, мысли черные по голове гоняю.
Люди любят выбирать, во власть выбирают. Спутника или там суженую
подыскивают, работу, наряды, мебель. Все выбирают. Жизнь не выбирают, сама
она приходит. А как жить? Жить как? Ждать пока не прокричат: «С вещами на
выход». А вещи зачем? В жизнь приходишь голым, уходить к чему при нарядах?
Комментариев нет:
Отправить комментарий